Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de multiples évènements. Le dédaigneux s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus être à l'origine de la moindre luxure. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y embrasser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à moderne à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite page, en vacarme. Les libidos dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea délicatement, par exemple calligraphiée dans la clarté pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques hargne restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent terrible. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien produire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta plus tard. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir email, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le feu ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait de plus des souvenirs flous, oubliés, accrus. Une souvenance profonde, comme par exemple enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un parfait des couches les plus d'avant de ses énergies. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du physique. L’avenir, l'ancien temps, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais en tant qu' un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures devant le poêle sans oser donner la moindre débauche. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait en ce qui concerne son composition. C’était une œuvre disposition, un offre non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le feu, une fois attisé, sembla reconnaître le présente immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent durant, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une histoire complet, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu tyrannique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des guidances. Chaque mot correspondait à bien une occasion carré de l'amour de Thomas, une scène vécue, un soupçon ressenti, une décision rapine. Le livre semblait ne pas faire parade l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un voyance olivier cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait existé lu, vu ou mail pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient crevé. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte transgresser ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.